Der Schlüssel im Keller

Dieser Eintrag ist auf den 12. Januar datiert. Ich wollte meinen Kellerraum vor Montag leer haben, wenn ich meine Arbeit in der Bibliothek nahe dem Wilhelm-Leuschner-Platz beginne, also brachte ich nach dem Frühstück in der Bäckerei Backstein die letzten Kisten hinunter. Im Keller roch es nach kaltem Stein und nasser Pappe. Hinter einem kaputten Stuhl fand ich einen kleinen Messingschlüssel, an dem ein Papieretikett befestigt war. Mit blauem Bleistift hatte jemand „Dach“ darauf geschrieben, womit das Dach gemeint war. Ich nahm ihn mit nach oben und klopfte an Herrn Brandts Tür, die eine Etage über meiner lag. Er öffnete in einer Wollstrickjacke und betrachtete den Schlüssel lange. „Kennen Sie den?“, fragte ich. „Nein“, sagte er und faltete dann die Hände. „Ich habe ihn noch nie gesehen.“

Dieser Eintrag ist auf den 13. Januar datiert. Als ich morgens zur Arbeit ging, lag ein Zettel unter meiner Tür. Er war auf die Rückseite eines Straßenbahnfahrplans geschrieben. „Bitte bringen Sie den Schlüssel morgen um zehn in die oberste Etage“, stand darauf. Es stand kein Name darunter, aber die Handschrift war ordentlich und schmal, wie die Zahlen auf Herrn Brandts Briefkasten. Ich legte den Zettel und den Schlüssel in eine Schale neben meinem Wasserkocher. An diesem Abend kochte ich Kartoffelsuppe und schaute beim Essen immer wieder zu der Schale hinüber.

Dieser Eintrag ist auf den 14. Januar datiert. Fünf Minuten vor zehn stieg ich mit dem Schlüssel in meiner Manteltasche in die oberste Etage hinauf. Herr Brandt wartete neben einer grauen Metalltür, die ich zuvor nie bemerkt hatte. „Sie haben gesagt, Sie hätten ihn noch nie gesehen“, sagte ich. „Diesen Schlüssel hatte ich noch nie gesehen“, erwiderte er. „Ich dachte, er sei verloren gegangen, als der alte Hausmeister wegging.“ Er zeigte auf das Schloss. „Probieren Sie es aus.“ Der Schlüssel ließ sich mühelos drehen, und die Tür öffnete sich zum Dach hin. Zwischen den hölzernen Pflanzkästen lag Schnee in dünnen Streifen. Über dem Schnee ragten trockener Rosmarin und kleine Rosensträucher auf, jeweils mit einem verblassten Holzschild versehen. Eine grüne Bank war auf die Dächer Leipzigs ausgerichtet.

Dieser Eintrag ist auf den 14. Januar, später, datiert. Herr Brandt berührte mit seinem Handschuh einen der Pflanzkästen. „Früher haben die Mieter hier etwas angebaut“, sagte er. „Jahrelang habe ich die Pflanzen gegossen, bis die Dachtür abgeschlossen wurde.“ Er sah die leeren Kästen an und dann mich. „Möchten Sie helfen, wenn der Frühling kommt?“ Bevor ich antworten konnte, öffnete er eine Thermoskanne aus seiner Tasche und goss Kaffee in zwei blaue Tassen. Ich nahm eine Tasse und setzte mich neben ihn auf die grüne Bank. Unter uns klingelte die Straßenbahnlinie 10 an der Haltestelle. Herr Brandt hob seine Tasse, und lautlos rutschte Schnee von der Dachtür auf die Stufen.

Dieser Eintrag ist vom 12. Januar. Vor Montag will ich meinen Kellerplatz leer haben. Am Montag beginne ich meine Arbeit in der Bibliothek nahe dem Wilhelm-Leuschner-Platz. Nach dem Frühstück in der Bäckerei Backstein trage ich die letzten Kisten hinunter. Der Keller riecht nach kaltem Stein und nasser Pappe. Hinter einem kaputten Stuhl finde ich einen kleinen Schlüssel aus Messing. An dem Schlüssel hängt ein Papieretikett. Jemand hat mit blauem Bleistift „Dach“ darauf geschrieben. Ich gehe nach oben und klopfe an Herrn Brandts Tür. Herr Brandt wohnt eine Etage über mir. Er öffnet in einer Wolljacke und sieht den Schlüssel lange an. „Kennen Sie ihn?“, frage ich. „Nein“, sagt Herr Brandt und faltet die Hände. „Ich habe ihn nie gesehen.“

Dieser Eintrag ist vom 13. Januar. Als ich morgens zur Arbeit gehe, liegt ein Zettel unter meiner Tür. Der Zettel ist auf die Rückseite eines Straßenbahnfahrplans geschrieben. Darauf steht: „Bitte bringen Sie den Schlüssel morgen um zehn Uhr in die oberste Etage.“ Ein Name fehlt auf dem Zettel. Die Handschrift ist ordentlich und schmal wie die Zahlen auf Herrn Brandts Briefkasten. Ich lege den Zettel und den Schlüssel in eine Schale neben meinen Wasserkocher. Am Abend koche ich Kartoffelsuppe und sehe beim Essen immer wieder zur Schale.

Dieser Eintrag ist vom 14. Januar. Um fünf vor zehn gehe ich mit dem Schlüssel in der Manteltasche nach oben. Herr Brandt wartet neben einer grauen Metalltür, die ich vorher nicht bemerkt habe. „Sie haben gesagt, dass Sie ihn nie gesehen haben“, sage ich. „Diesen Schlüssel habe ich nicht gesehen“, antwortet Herr Brandt. „Der alte Hausmeister ist gegangen, und ich dachte, der Schlüssel ist verloren.“ Herr Brandt zeigt auf das Schloss. „Probieren Sie ihn aus.“ Der Schlüssel dreht sich leicht, und die Tür öffnet sich zum Dach. Dort ist ein Garten auf dem Dach. Schnee liegt in dünnen Streifen zwischen den Pflanzkästen aus Holz. Trockener Rosmarin und kleine Rosenbüsche stehen über dem Schnee. Neben jeder Pflanze steht ein verblasstes Holzschild. Eine grüne Bank steht mit Blick auf die Dächer von Leipzig.

Dieser Eintrag ist vom 14. Januar, später. Herr Brandt berührt mit seinem Handschuh einen Pflanzkasten. „Früher haben die Mieter hier Pflanzen angebaut“, sagt er. „Jahrelang habe ich die Pflanzen gegossen, bis die Dachtür abgeschlossen wurde.“ Herr Brandt sieht die leeren Kästen an und dann mich. „Möchten Sie im Frühling helfen?“ Bevor ich antworten kann, öffnet Herr Brandt eine Thermoskanne aus seiner Tasche. Er gießt Kaffee in zwei blaue Tassen. Ich nehme eine Tasse und setze mich neben ihn auf die grüne Bank. Unter uns klingelt die Straßenbahn der Linie 10 an der Haltestelle. Herr Brandt hebt seine Tasse. Leise rutscht Schnee von der Dachtür auf die Stufen.

12. Januar Vor Montag will ich meinen Kellerraum leer haben. Am Montag beginne ich die Arbeit in der Bibliothek am Wilhelm-Leuschner-Platz. Nach dem Frühstück in der Bäckerei Backstein trage ich die letzten Kisten hinunter. Der Keller riecht nach kaltem Stein und nasser Pappe. Hinter einem kaputten Stuhl finde ich einen kleinen Schlüssel aus Messing. An dem Schlüssel hängt ein Zettel aus Papier. Mit blauem Stift steht dort: „Dach“. Ich gehe zu Herrn Brandt, der eine Etage über mir wohnt. Herr Brandt trägt eine Strickjacke und sieht den Schlüssel lange an. „Kennen Sie diesen Schlüssel?“, frage ich. „Nein“, sagt Herr Brandt. „Ich habe ihn noch nie gesehen.“

13. Januar Am Morgen liegt ein Zettel unter meiner Tür. Ich gehe gerade zur Arbeit. Der Zettel ist auf die Rückseite eines Fahrplans der Straßenbahn geschrieben. Dort steht: „Bitte bringen Sie den Schlüssel morgen um zehn Uhr nach oben.“ Kein Name steht auf dem Zettel. Die Schrift ist ordentlich und schmal. Sie sieht aus wie die Zahlen auf Herrn Brandts Briefkasten. Ich lege den Zettel und den Schlüssel in eine Schale neben meinen Wasserkocher. Am Abend koche ich Kartoffelsuppe. Beim Essen sehe ich immer wieder zur Schale.

14. Januar Fünf Minuten vor zehn gehe ich mit dem Schlüssel nach oben. Der Schlüssel ist in meiner Manteltasche. Herr Brandt wartet vor einer grauen Metalltür. Ich habe diese Tür vorher nicht gesehen. „Sie haben gesagt, Sie kennen den Schlüssel nicht“, sage ich. „Diesen Schlüssel habe ich nicht gesehen“, sagt Herr Brandt. „Ich dachte, der Schlüssel war weg, als der alte Hausmeister ging.“ Herr Brandt zeigt auf das Schloss. „Versuchen Sie es“, sagt Herr Brandt. Der Schlüssel dreht sich leicht, und die Tür geht auf. Hinter der Tür ist das Dach. Zwischen Holzkästen liegt Schnee in dünnen Linien. Über dem Schnee stehen trockener Rosmarin und kleine Rosenbüsche. An jeder Pflanze hängt ein altes Holzschild. Eine grüne Bank steht vor den Dächern von Leipzig.

14. Januar, später Herr Brandt berührt mit seinem Handschuh einen Holzkasten. „Früher haben die Mieter hier Pflanzen gezogen“, sagt Herr Brandt. „Viele Jahre habe ich die Pflanzen gegossen. Dann war die Tür zum Dach abgeschlossen.“ Herr Brandt sieht die leeren Kästen an. Dann sieht Herr Brandt mich an. „Möchten Sie im Frühling helfen?“, fragt Herr Brandt. Bevor ich antworte, öffnet Herr Brandt eine Thermoskanne. Herr Brandt gießt Kaffee in zwei blaue Tassen. Ich nehme eine Tasse und setze mich neben Herrn Brandt auf die grüne Bank. Unter uns klingelt die Straßenbahnlinie 10 an der Haltestelle. Herr Brandt hebt seine Tasse. Leise rutscht Schnee von der Dachtür auf die Stufen.

Der Eintrag ist vom 12. Januar. Ich finde einen kleinen Messingschlüssel im Keller. Der Schlüssel liegt hinter einem kaputten Stuhl. An dem Schlüssel hängt ein Zettel. Auf dem Zettel steht: „Dach“. Ich gehe zu Herrn Brandt. Herr Brandt wohnt eine Etage über mir. Ich frage: „Kennen Sie den Schlüssel?“ Herr Brandt sagt: „Nein.“ Herr Brandt sagt: „Ich habe ihn nie gesehen.“

Der Eintrag ist vom 13. Januar. Am Morgen liegt ein Zettel unter meiner Tür. Der Zettel hat keinen Namen. Auf dem Zettel steht: „Bitte bringen Sie den Schlüssel morgen um zehn Uhr nach oben.“ Ich erkenne die Schrift. Die Schrift ist wie die Schrift auf Herrn Brandts Briefkasten. Ich lege den Zettel und den Schlüssel in eine Schale.

Der Eintrag ist vom 14. Januar. Kurz vor zehn gehe ich nach oben. Der Schlüssel ist in meiner Manteltasche. Herr Brandt wartet vor einer grauen Metalltür. Ich sehe die Tür zum ersten Mal. Ich sage: „Sie haben den Schlüssel nie gesehen.“ Herr Brandt sagt: „Ich habe diesen Schlüssel nicht gesehen.“ Herr Brandt sagt: „Der alte Hausmeister ist gegangen.“ Herr Brandt sagt: „Ich dachte: Der Schlüssel ist weg.“ Herr Brandt zeigt auf das Schloss. Ich stecke den Schlüssel in das Schloss. Die Tür geht auf. Hinter der Tür ist das Dach. Zwischen den Pflanzkästen liegt Schnee. Dort stehen Kräuter und kleine Rosenbüsche. Dort steht auch eine grüne Bank. Von der Bank sieht man die Dächer von Leipzig.

Der Eintrag ist vom 14. Januar, später. Herr Brandt berührt einen Pflanzkasten. Herr Brandt sagt: „Früher haben Mieter hier Pflanzen angebaut.“ Herr Brandt sagt: „Ich habe die Pflanzen viele Jahre gegossen.“ Herr Brandt sagt: „Dann war die Tür zu.“ Herr Brandt fragt: „Wollen Sie mir im Frühling helfen?“ Herr Brandt öffnet eine Thermoskanne. Herr Brandt gießt Kaffee in zwei blaue Tassen. Ich nehme eine Tasse. Herr Brandt und ich sitzen auf der grünen Bank.